lunes, 9 de julio de 2012

Noche, larga espera

Me quedo sin palabras en tu ausencia

una metáfora pesimista se tira al vacío

el deseo cubre de necesidad mi cuerpo

el vicio me parece entonces soportable

me retumban tus caricias en el cuarto

se deshacen en mis manos los te quiero

el sueño no es opción para no extrañarte

las ganas, mi vida, me comen, me comen

tan sólo una noche y me dejas desnudo

el tiempo transcurre l...e...n...t...o...

jueves, 10 de mayo de 2012

Tzingada nuestra madre

La vida sigue, la patria se prostituye. El corazón la madre, la tierra, (como siempre) es traicionada. Tzingada con dueños, Tzingada con plusvalía, Tzingada, a putazos violada, Tzingada todavía te duele y te siguen tzingando. Tzi/nga/da, tierra madre traicionada...

viernes, 28 de octubre de 2011

El Caminante



“Desterrarme de todo;
exiliarme de todos”

Eso me dijo,
y se marchó.

Cogió su guitarra,
empacó la esperanza,
se puso de abrigo
la soledad…

Bromeó con amigos,
les dijo hasta luego,
nos vemos pronto,
o nunca quizás…

Acarició el asfalto
de calles que dejaría de caminar.

Apedreó los faroles
que una noche lo hicieron llorar.

Besó los labios de aquella
que no volvería cantarle al oído;
le dijo “te amo, yo sé que me amas,
más nunca me esperes,
más nunca me olvides,
más ne me quitte pas”.

Cantó con los gatos
que cuidan la luna.

Bebió ron conmigo.
Me dijo: “mi hermano
que nunca te compren
la libertad”…

viernes, 9 de septiembre de 2011

TRANSGRESIÓN



Época actual.
Involución reiterada.
Vieja máquina de coser.
Voluntades agujereadas.

Época actual:
revolución retardada,
engranes oxidados,
tuercas que hacen falta.

Mundo enfermo con verdades falsas.
Gente que camina sin saber a dónde va;
nadie asume como suya la memoria
ni es protagonista de su propia historia.

Aquí la ley se acata pero no se cumple:
el código civil es para los ricos,
el penal para los pobres.

Los vivos se adaptan al status quo,
los muertos se burlan de la voluntad de dios.
Los curas inician a novicios,
Consagrándolos con vino y leche.
Los rebeldes se rebelan,
pero comen pollo los domingos.

Entonces ahí estás,
esperando a que algo cambie
pero te das cuenta
que si cambia es para mal.

A los poetas les interesa
más la estética que la poesía
(insurrecta desconocida).

El que es más viejo es más sabio
y el que es más sabio es más necio.

Sobran razones científicas
para creer en la estupidez humana
y razones estúpidas para pensar
que la ciencia es la verdad más verdadera.

Justo así como cuando te das cuenta
que ser mono-neuronal está de moda.

martes, 12 de julio de 2011




LO DESCORTÉS NO TE QUITA LO CABRAL

¡Hey, señor! ¿Qué sería de Lennon,
si se hubiera muerto de viejo?

¿Quién putas sería el archiduque
Francisco Fernando de Austria?

¿Quién el presidiario Kennedy
sin su Oswald, su señuelo?

¿Qué sería de Trotski
sin la policía secreta teñida de roja?

¿Quién putas sería Selena
con sus Dinos, pero sin su representante legal?

¿Qué pues de Jesús siendo budista Zen?

¿Qué putas será de Silvio,
si no lo matan?

¿Qué de Rockdrigo,
sin su edificó cobijándolo?

¿Qué del Ché bolivariano,
muerto por los hijos de Bolivar,
pero aconsejados por los hijos del vecino?

Señor Facundo,
¿qué sería de usted sin su muerte
llena de rabia, de tristeza…
por algunos de alegría?

¿Qué sería de usted
sin la inmortalidad que hoy tiene?

sábado, 11 de junio de 2011

Domina la tristeza



I
¡Qué naturaleza más cercana
para un hombre que las piernas de una mujer!
Nueve meses queriendo salir,
y toda una vida queriendo entrar.

II
Qué irresponsabilidad la nuestra,
esa de amarnos sin protección.

III
Utopía: Es tan largo el amor y tan corto el olvido.

IV
La tristeza se volvió a meter en mis zapatos
y ha hecho un hoyo en mis calcetines…

V
Más banderas en tiempos de elecciones
que flores en la primavera.

lunes, 25 de abril de 2011

LA POESÍA


Imagen: The Art Critic de RaoulHausmann


Me resulta tan asquerosa la poesía,
casi tanto como los poetas.

Si me dictan reglas
(aún si me permiten licencias)
o piden maneje la economía del lenguaje;
he de claudicar antes de vaciar las letras.

El mundo… que es el mundo,
tiene más poetas que poesía.

El mundo… que es el mundo,
necesita poetas que sean poetas
y no ingenieros de la palabra.

¿Qué han de decir aquellos señores defensores de la limpieza?
tal vez que acudo con prejuicios a la vida
cuando ellos acuden sin motivos a la suya.

¿Qué les puedo exigir a mis amigos los poetas?
si les interesa más la estética que la poesía.

Llego entonces a la conclusión
de que no me queda nada…
nada me queda más que ser palomilla nocturna
y aferrarme a los focos, lámparas o luciérnagas
¡aunque corra el peligro… de morir quemado!

martes, 29 de marzo de 2011

Hoy es un buen día





Hoy es un buen día para empezar la utopía,
nada a nuestro favor, todo está en contra.

La sangre es moneda corriente
(y sigue corriendo)
la canasta básica tan alta que parece buscar a dios.

Nunca ha habido mejor momento
para emprender el sueño de un mundo mejor

Tengo las manos vacías de ti,
tus besos tan llenos de ausencia,
mis letras como trinchera,
cargamos el sol en la espalda
y el viento sopla en contra nuestra.

No hay duda, cada detalle lo demuestra
hoy es un buen día para empezar la utopía.

lunes, 7 de marzo de 2011

Chorito simple contra el sistema...




Nuestras manos amor
son herramientas de futuro
tú decides si hacen llaves o cerrojos.

Los que niegan el derecho de la voz amor
se niegan el derecho de pensar.

Si nos quieren hacer callar amor
es por el miedo a nuestras armas
las palabras
las ideas
también matan.

Cuando el cantor es séptima cuerda de su guitarra
y el poeta menos importante que su voz
sonarán las notas y los cantos
que digan la palabra LIBERTAD.

El futuro sólo nos ofrece presente amor
y esto es lo único que nos queda.

martes, 1 de febrero de 2011

Aquí no pasa nada



Fueron tres más en Chihuahua,
dicen que las degollaron
dicen que las violaron
dicen que fue con un arma blanca
pero dicen que aún no dan con el asesino.

Pero eso no preocupa,
eso pasa lejos,
1452 kilómetros son suficientes
para disfrazar el miedo y el olvido.

En mi estado no pasa nada,
no señor, le juro que no pasa nada…
la mujer descuartizada señor,
esa no la tome en cuenta señor
era la comida pa los perros.

La de el rostro desfigurado
era una puta señor,
ella seguro se lo buscó.

Las dos que encontraron juntas
casi degolladas,
casi sin cabello,
casi calcinadas,
casi ni se nota, no.

Ya ni hablemos de la degollada,
al fin esa no fue en mi estado,
por unos cuantos metros
ya no nos corresponde señor.

Le juro que lo que sucede allá en el norte,
en el sur o en occidente,
no sucede a mí alrededor, no señor.