Noche, larga espera

Me quedo sin palabras en tu ausencia

una metáfora pesimista se tira al vacío

el deseo cubre de necesidad mi cuerpo

el vicio me parece entonces soportable

me retumban tus caricias en el cuarto

se deshacen en mis manos los te quiero

el sueño no es opción para no extrañarte

las ganas, mi vida, me comen, me comen

tan sólo una noche y me dejas desnudo

el tiempo transcurre l...e...n...t...o...

Tzingada nuestra madre

La vida sigue, la patria se prostituye. El corazón la madre, la tierra, (como siempre) es traicionada. Tzingada con dueños, Tzingada con plusvalía, Tzingada, a putazos violada, Tzingada todavía te duele y te siguen tzingando. Tzi/nga/da, tierra madre traicionada...

El Caminante

“Desterrarme de todo;
exiliarme de todos”

Eso me dijo,
y se marchó.

Cogió su guitarra,
empacó la esperanza,
se puso de abrigo
la soledad…

Bromeó con amigos,
les dijo hasta luego,
nos vemos pronto,
o nunca quizás…

Acarició el asfalto
de calles que dejaría de caminar.

Apedreó los faroles
que una noche lo hicieron llorar.

Besó los labios de aquella
que no volvería cantarle al oído;
le dijo “te amo, yo sé que me amas,
más nunca me esperes,
más nunca me olvides,
más ne me quitte pas”.

Cantó con los gatos
que cuidan la luna.

Bebió ron conmigo.
Me dijo: “mi hermano
que nunca te compren
la libertad”…

TRANSGRESIÓN

Época actual.
Involución reiterada.
Vieja máquina de coser.
Voluntades agujereadas.

Época actual:
revolución retardada,
engranes oxidados,
tuercas que hacen falta.

Mundo enfermo con verdades falsas.
Gente que camina sin saber a dónde va;
nadie asume como suya la memoria
ni es protagonista de su propia historia.

Aquí la ley se acata pero no se cumple:
el código civil es para los ricos,
el penal para los pobres.

Los vivos se adaptan al status quo,
los muertos se burlan de la voluntad de dios.
Los curas inician a novicios,
Consagrándolos con vino y leche.
Los rebeldes se rebelan,
pero comen pollo los domingos.

Entonces ahí estás,
esperando a que algo cambie
pero te das cuenta
que si cambia es para mal.

A los poetas les interesa
más la estética que la poesía
(insurrecta desconocida).

El que es más viejo es más sabio
y el que es más sabio es más necio.

Sobran razones científicas
para creer en la estupidez humana
y razones estúpidas para pensar
que la ciencia es la verdad más verdadera.

Justo así como cuando te das cuenta
que ser mono-neuronal está de moda.

LO DESCORTÉS NO TE QUITA LO CABRAL

¡Hey, señor! ¿Qué sería de Lennon,
si se hubiera muerto de viejo?

¿Quién putas sería el archiduque
Francisco Fernando de Austria?

¿Quién el presidiario Kennedy
sin su Oswald, su señuelo?

¿Qué sería de Trotski
sin la policía secreta teñida de roja?

¿Quién putas sería Selena
con sus Dinos, pero sin su representante legal?

¿Qué pues de Jesús siendo budista Zen?

¿Qué putas será de Silvio,
si no lo matan?

¿Qué de Rockdrigo,
sin su edificó cobijándolo?

¿Qué del Ché bolivariano,
muerto por los hijos de Bolivar,
pero aconsejados por los hijos del vecino?

Señor Facundo,
¿qué sería de usted sin su muerte
llena de rabia, de tristeza…
por algunos de alegría?

¿Qué sería de usted
sin la inmortalidad que hoy tiene?

Domina la tristeza

I
¡Qué naturaleza más cercana
para un hombre que las piernas de una mujer!
Nueve meses queriendo salir,
y toda una vida queriendo entrar.

II
Qué irresponsabilidad la nuestra,
esa de amarnos sin protección.

III
Utopía: Es tan largo el amor y tan corto el olvido.

IV
La tristeza se volvió a meter en mis zapatos
y ha hecho un hoyo en mis calcetines…

V
Más banderas en tiempos de elecciones
que flores en la primavera.

LA POESÍA

Imagen: The Art Critic de RaoulHausmann


Me resulta tan asquerosa la poesía,
casi tanto como los poetas.

Si me dictan reglas
(aún si me permiten licencias)
o piden maneje la economía del lenguaje;
he de claudicar antes de vaciar las letras.

El mundo… que es el mundo,
tiene más poetas que poesía.

El mundo… que es el mundo,
necesita poetas que sean poetas
y no ingenieros de la palabra.

¿Qué han de decir aquellos señores defensores de la limpieza?
tal vez que acudo con prejuicios a la vida
cuando ellos acuden sin motivos a la suya.

¿Qué les puedo exigir a mis amigos los poetas?
si les interesa más la estética que la poesía.

Llego entonces a la conclusión
de que no me queda nada…
nada me queda más que ser palomilla nocturna
y aferrarme a los focos, lámparas o luciérnagas
¡aunque corra el peligro… de morir quemado!

Hoy es un buen día

Hoy es un buen día para empezar la utopía,
nada a nuestro favor, todo está en contra.

La sangre es moneda corriente
(y sigue corriendo)
la canasta básica tan alta que parece buscar a dios.

Nunca ha habido mejor momento
para emprender el sueño de un mundo mejor

Tengo las manos vacías de ti,
tus besos tan llenos de ausencia,
mis letras como trinchera,
cargamos el sol en la espalda
y el viento sopla en contra nuestra.

No hay duda, cada detalle lo demuestra
hoy es un buen día para empezar la utopía.

Chorito simple contra el sistema...

Nuestras manos amor
son herramientas de futuro
tú decides si hacen llaves o cerrojos.

Los que niegan el derecho de la voz amor
se niegan el derecho de pensar.

Si nos quieren hacer callar amor
es por el miedo a nuestras armas
las palabras
las ideas
también matan.

Cuando el cantor es séptima cuerda de su guitarra
y el poeta menos importante que su voz
sonarán las notas y los cantos
que digan la palabra LIBERTAD.

El futuro sólo nos ofrece presente amor
y esto es lo único que nos queda.

Aquí no pasa nada

Fueron tres más en Chihuahua,
dicen que las degollaron
dicen que las violaron
dicen que fue con un arma blanca
pero dicen que aún no dan con el asesino.

Pero eso no preocupa,
eso pasa lejos,
1452 kilómetros son suficientes
para disfrazar el miedo y el olvido.

En mi estado no pasa nada,
no señor, le juro que no pasa nada…
la mujer descuartizada señor,
esa no la tome en cuenta señor
era la comida pa los perros.

La de el rostro desfigurado
era una puta señor,
ella seguro se lo buscó.

Las dos que encontraron juntas
casi degolladas,
casi sin cabello,
casi calcinadas,
casi ni se nota, no.

Ya ni hablemos de la degollada,
al fin esa no fue en mi estado,
por unos cuantos metros
ya no nos corresponde señor.

Le juro que lo que sucede allá en el norte,
en el sur o en occidente,
no sucede a mí alrededor, no señor.

Sucederá

Dicen los que saben
que cuando el hambre entra por la puerta
el amor sale por la ventana.

Que dios no es real y sin embargo existe
que con las religiones sucede
lo inversamente proporcional.

Sucederá indudablemente
que el mundo se canse de girar
siempre para el mismo lado.

Que las distancias
ya no separen los abrazos.

Que se cansen las armas de disparar.

Que el único problema de la revolución
es su pronunciación en singular...

Que el problema nunca
ha sido cambiar el mundo,
sino ponernos de acuerdo.

Que no basta con que mueran los malos gobiernos,
también se hace urgente que no resuciten.

Pero ahí le dejo de encargo marchanta
no faltará quien quiera el puesto
para ejercer como el gurú de los pendejos.

Al final parece que sólo quedará
la verdad más verdadera;
cuando la mierda valga
los pobres nacerán sin culo….

...

Pintura: Planos por colores, gran desnudo
Autor: Frantisek Kupka

Me junté con los músicos pero me pusieron reglas,
me junté con los poetas pero me pusieron reglas,
me junté con los cientificos pero me pusieron reglas,
me junté con los que rompen las reglas con otras reglas
tambièn con los que hacen revoluciones para remplazar viejas por nuevas reglas.

Todos ellos me pedían instalarme adjetivos calificativos,
un gafette justo donde me cubría el corazón
con un ismo-ista-neo-alter-pro-contra-post-infra-supra-proto-blablabla...

En definitiva prefiero tararear "mejor anónimos, anónimos y clandestinos".

en el siguiente link se puede descargar la canción a la cual hago alución; http://rapidshare.com/files/440875217/10_An__nimos_Y_Clandestinos.wma

MUJERES; VIERNES 7 DE ENERO A LAS 11:00 AM EN EL RELOJ MONUMENTAL DE PACHUCA

LAS NOTICIAS DICEN; Una más (Marisela Escobedo † asesinada)

PERO NOSOTR@S GRITAMOS: NI UNA MÁS!!!



La organización H.I.J.O.S. México, convoca a la banda en general a participar en una acción.

Llamamos a las organizaciones, personas y colectivos a que den visibilidad al feminicidio en nuestro país que se muestra una vez más con en el asesinato de Marisela, la intención es clara unir fuerzas para detener la violencia y las agresiones hacia luchador@s sociales y personas que defienden los derechos humanos. Llamamos a que todas las personas en el mundo hagan una fotografía en algún punto representativo de su ciudad en la que tomen una cruz color rosa entre sus manos en señal de que las personas están formando un lazo de solidaridad. Se trata de una acción rápida, sencilla y simbólica que confiamos se pueda emprender pese a las fiestas decembrinas y las dificultades de coordinación. Reuniremos estas fotografías para forjar una acción artística y simbólica de denuncia que pueda dar vuelta al mundo de una manera sencilla en la que todas las personas sepan que pueden y deben participar. Pueden enviarnos las fotografías al correo encuentrohijos@gmail.com



Aun que han pasado todas las pachangas considero oportuno continuar la acción, así que propongo una fotografía masiva el día viernes 7 de Enero del 2011 a las 11:00 a.m. que la mayor cantidad de mujeres asistan al Reloj Monumental de Pachuca con una cruz rosa entre las manos (del material y tamaño que sea), y la levantemos bien alto para que el mundo la vea y tomemos fotografías de dicha acción para enviarla a los organizadores.




Informes al correo:

espiralpolimorfo@gmail

ene_24@hotmail.com

EL RETRETE

Cagar en los baños de bellas artes, eso es primacía que observar obras, es preferible obrar que observar obras pues, los retretes limpios, papel a la mano y champu para las manos, no como en la central de Pachuca, donde a falta de papel existía la otra mitad de hoja donde te escribí un pésimo poema.

Y pienso en la cantidad de culos artísticos o culos apreciadores del arte culto que han compartido el retrete con mi culo, mientras pienso en aquella nueva adquisición del museo de arte moderno en Estados Unidos donde un retrete con un sorete es declarado una encumbrada enculada obra artística.

No como en mi ciudad, que por pequeña hasta lo más pequeño apesta, así como en cualquier ciudad pues, así las ciudades pequeñas constituyen ciudades grandes mientras que las ciudades grandes contienen en sí más ciudades más pequeñas y esas ciudades pequeñas contienen liliputienses que buscan matar al gigante.

Así cada ciudad es una cabeza, cada cabeza es un mundo, cada mundo es un signo, cada signo es un entendimiento, cada entendimiento es un juego, cada juego es un lenguaje y blablabla blablabla blablabla…

Y sigo pensando que las grandes ciudades son un excusado gigante donde nosotros somos el excremento, en total, que la resonancias del lenguaje siempre gira en lo estático, y allá vamos, dándole duro y tupido…

Ya no nos queda más que clases de marxismo con el soldador y no con el soldado, y blablabla blablabla blablabla dicen los otros, los de allá, los de la otra mesa, los que no juegan con nosotros a la comidita pues los ingredientes que a nosotros gustan a ellos les causan problemas digestivos, más sin embargo nosotros sí estamos dispuestos a compartir pues no será la primera vez que tengamos que comulgar con mierda en la mesa.

Así van esos eses que mientras viven comen heces disfrazado de alimento, caminando en lo posible de su caminar, malvivientes, maltragados, malcagados.

Pero también están los otros, tanto de ese lado como de este otro, esos que luchan siempre… siempre y cuando sea redituable, mercancía desde una pulsera hasta la revolución, no importa si antes o después de ganada, pero espera, que eso, eso lo platicamos mañana…

MUERTOS DE FELICIDAD

Erase que se era y mira que se era un mono vestido de novia y un chango al que le apestan las patas, y eran felices, requeté felices con sus dosis de infelicidad, y felices jugaban, se acariciaban sus partes, se rozaban sus pies aquellos monos chimpancés.

Se dormían juntitos, acurrucados en cualquier rincón calientito de aquella fría y extraña selva-ciudad.

Despertaban heridos de frío-soledad, se calentaban con calor-sinceridad, no importaba nada de nada, no importaban aquellos habitantes de la selva que con sus miradas fusiles, sus caras hostiles y su palabrería que viene y que va.

No importaban tampoco aquellos de su especie, que por el vestido y el horrible olor a patas los expulsaron de su clan. No importaba nada ni nadie, sólo importaban los hijos que no tendrían y que dirían frases como; “qué bonita te ves papá”.

Y como no importaba nadie, un día desaparecieron y se empezó a rumorar, hay muchedumbre de selva que cuenta que murieron de felicidad, muchos dicen que se
los comieron los tigres-prejuicios, otros cuentan que se fueron al fondo del mar; allá donde los hipocampos no preguntan si eres chango, si usas vestido o te gusta bailar, allá donde no les importa si te apestan las patas, te besas con alguien tus partes o te mueres de felicidad…

...

A partir de su génesis construyó sólo amores a distancia, a la mano simplemente permitió las manos que siempre le serán indispensables, aún sabiendo que el amor es eterno mientras dura.

Cuando habla ella del amor, nunca dice centro o sur, tal vez por que para ella el amor es sinónimo de sur y también el cielo, y el universo, y la eternidad, y el lugar que no existe, pero que es ahí donde está ÉL.

Porque el sur es resistencia.

Porque en el centro del cuerpo que también es el sur se libran las batallas y florece la vida.

Porque las manos y los pies que construyen los caminos son también el sur.

Porque abajo y a la izquierda está el corazón.

Porque ella cree que Jesús está a la siniestra del padre.

Porque sabe que el Che es al lado de Camilo y a la izquierda de Shangó

Porque quiere ser a la zurda más que diestra.

Porque sí…

y… ´

¿por qué no?

…

EL GRITO

Pintura: el Grito de Edvard Munch

Me pongo a pensar en aquellos que dicen
que lo importante es el camino y no el destino.

Me doy cuenta que en mi ciudad
cada que llega un nuevo invierno
se hace más intenso el frío.

Oigo y me río de quienes dicen
que cuando amas es cuando pierdes.

Espero que esto que hoy escribo
suceda nunca nuevamente

Espero también que la estrella roja siga siendo roja
que tu corazón de tiza no se canse de pintar nunca
que la necesidad de estar solo,
sea sólo para darse cuenta
de la necesidad de no estar solo.

Sueño, pienso e incluso anhelo
que el proyecto que es el ser humano
se de cuenta que es un plagio de su realidad
que no se atreva a ser un producto en serie
de una serie de consecuencias perversas
de ese otro proyecto llamado modernidad.

Quiero, ¡EXIJO! que dejemos de ser alimento carroña
por favor que llueva futuro y esperanza
en todos los caminos del capo y la ciudad.

Por eso pienso, me doy cuenta,
oigo, espero, río, lloró, espero,
sueño, pienso, anhelo, quiero, exijo,
G R I T O!!!!!!!!!!

A los que se olvidaron
que un día también fueron críticos.

A aquellos que la miseria del mundo les dolía.

A quienes sabían que el hambre
es también una política social.

A ellos que a pesar de odiar al mundo,
a su manera y muy a su manera,
son capaces de amar.

A ellos que son capaces de matar
por que sólo cumplen órdenes
y cuando llegan a su casa
besan a su esposa y regañan a sus hijos
en nombre de la buena educación.

A ellos les dedico este grito.

Por que ellos son la gasolina
del motor de la desigualdad.

A ellos, por que ellos SOMOS los culpables.

Por que los que hoy gritamos,
los que hoy escupimos y berreamos
con tristeza, con rabia, con angustia,
tal vez mañana nos masturbe el olvido.

Por que tal vez mañana llenemos los tarros
y brindemos por el sólo gusto
de estar aquí reunidos…

Me encuentro

Imagen: HAbitación Roja-Matisse

Me encuentro en un estado en mal estado
perdido en un mapa conceptual
mojado en medio de una lluvia de ideas
bochornoso por el calor ideológico del ser o no ser

Me encuentro con la novedad
de que el tiempo es moneda corriente
que ya no pasa el tiempo,
que ahora se pierde, se gasta.

Me encuentro con 50 centavos
que tal vez eran de un compa,
me encuentro con tus besos cálidos
en tus labios fríos.

Me encuentro con la certeza
de que no quiero ser nunca jueves
y con un dicho mal dicho
de nunca digas nunca.

Me encuentro entre mis viejos libros
el libro de un viejo amigo
donde habla de la rabia de un pueblo dormido.

Y en tus labios tus besos
y en tus ojos la misma rabia
la rabia de un sueño donde
la guerra es la paz del futuro,
y en tus manos las manos
del mismo pueblo jodido,
y en las armas la esperanza
de matar para seguir vivos.

Y así un día cualquiera
sin andar buscando nada
tomo conciencia de dónde
y cómo me encuentro,
entonces así sin más me encuentro
justamente cuando te encuentro.
eL eNe-04/SEP/2010

PARECÍAS U CASO PERDIDO

Parecías un caso perdido
para las buenas conciencias
artista incomprendida
que con actos y palabras
ofendías al machismo.

Hippie insurrecta
que caminabas descalza
agitando las banderas.

Pero te rendiste
cuando apenas
tus sueños eran sueños
y te apañaste a este mundo
del cual tanto protestabas.

Tus cabellos enredados,
esos que creíste sin remedio
encontraron en un peine
argumentos y consuelos
de saberte en un encierro.

Un trabajo, tu oficina
y los fines de semana
a tomar con tus amigas.

Ahora que eres bien vestida
y el derecho te persigue
te recuerdan esas noches;
sexo, blues y mariguana.

Pero abajo más abajo
muy abajo y a la izquierda
hay un mundo que se mueve
que se agita y que grita;

“Somos muchos desgraciados
pero muy desperdigados”.

Que otro mundo es posible,
que la vida es pa’ vivirla,
que la muerte solo vale la pena
si se vive con ideales,
con tu mano izquierda levantada
y gritando como siempre..

“HASTA SIEMPRE COMANDANTE”

Colectivo Estudiantil en Lucha: Urgente: estudiante de la U. de G. detenido en Oaxaca.

Colectivo Estudiantil en Lucha: Urgente: estudiante de la U. de G. detenido en Oaxaca.